В мутных водах одиночества вновь накроет холодными волнами грусти и безысходности. Окунусь в мою неправду. В мой придуманный мир, где ты любишь, где всегда вместе. И так горько станет, что кричать бы.

   Ветер в голове гоняет старую газету и стучит ставнями. По вискам. Хожу, пинаю несколько полумыслей...

   По сути, человек — душа в телесной оболочке, то есть смесь духовного и материального. Материя, как известно, бренна, а значит нам не избежать сей участи — быть несовершенными. Можно понять духовных учителей, ратующих за идеальность, но, мне кажется, человек не то существо, которое способно когда-либо стать таковым. К сожалению.

     Надеть бы маску радости… Светлой, искрящейся, чтоб и тени грусти сквозь неё не увидели.

     Надеть бы маску любви… Чтоб не той раненой и больной, а безусловной, взаимной, самозабвенной.

     Надеть бы маску счастья… Не того робкого, маленького, а всепоглощающего, дерзкого и даже наглого.

     А как же с душой? Её ни под какой маской не спрячешь. Да ведь и не нуждается она в этом, поскольку по сути своей исполнена самодостаточного счастья. Чего бы самого прекрасного и возвышенного мы ни пожелали, всё это уже есть в нас, и всегда было. Каждый из нас по изначальной природе своей наполнен невероятной красотой, чистейшей любовью и безмерной радостью. Под слоем грязи. Вот в чём беда.

Поселившись однажды в этом теле, и по сей день живя в нём, периодически удивляюсь его способности переживать и расстраиваться из-за незначительных, казалось бы, вещей, на которые другие и внимания не обратят. Знакомые, допытавшись, в чём дело, говорят: «Да ты чё? Ну, блин, ерунда какая».

И, напротив, в сложной ситуации, когда не трудно дойти до психоза, абсолютно не вижу причин для волнений. Какое-то отрешённое хладнокровие и ясность, ни какой истерии вообще. Те же люди спрашивают: «Почему ты никогда не кричишь? У тебя нервы есть вообще?».
       Подозреваю, что тело призвано оберегать духовную сущность, заключённую в нём, как скорлупа бережёт живое внутри себя. Малое и бренное хранит большое и вечное. Вот тебе и низшая материя.

Так уж устроена натура моя — вечно привлекается недоступным. И даже не привлекает меня, а захватывает, пожирая, не давая выбора. Причём не такое, чего можно пытаться добиться (а вдруг получится), а изначально — Недоступное, Несбыточное, Невозможное. И заканчивается одинаково: грусть-тоска и горе-отчаянье. Что ж ты делаешь со мной, натура моя бестолковая?..