Хоп, и влетела искра, с первого взгляда. Глядишь, и так тепло становится, так приятно. Каждодневность становится лёгкой от вдруг появившихся крыльев, и думаешь- «Да не появились, всегда были. Просто наконец-то расправляться начали, и уже простора, полёта хочется.» За счастье- коснуться взглядом, услышать голос, а уж если заденет ненароком или парой слов перекинемся, так крылья, кажется, выдадут меня с головой своим хлопаньем. И где-то близко появляется иллюзия, что тихая радость моя не такая уж обречённая, а поживёт ещё.

    Затем приходят терзания от понимания несбыточности хоть чего-нибудь, абсолютной невозможности хоть как-то себя открыть, потому как всё придумано и ничего из того в реальной жизни быть не может. Не нужны никому твои крылья, оторви, брось под ноги- не заметит.
     Искра так тепло грела, теперь жжёт и раздирает, чем дальше- тем хуже. Думаешь: «Хоть бы увидеть сегодня снова.» и «Хоть бы не видеть больше, ну невозможно уже.»

    Со временем, конечно, всё притупляется, лишь чуть больше грусти и замкнутости остаётся, да нежелание когда-нибудь ещё пережить подобную «радость».

    Любовь-дар? Что-то этот дар, будучи некогда искрой, угольком застрял где-то в области груди, тлеет, дышать мешает.