Ну, вот, явилось оно опять, счастье моё горькое. Моё, но чужое. Ходит туда — сюда целый день, среди других не замечает, не знает, что давно уж наваждением моим является. Сколько же, того не зная, мучить ещё меня будешь?.. И что ж меня к тебе так притянуло, мука ведь это одна. Молчать невмоготу, и сказать ничего нельзя, а душе орать уж давно хочется. Чужое ты счастье, не моё. Остаётся смотреть и печально радоваться. Смотреть, боясь упустить, как будто дыхание остановится, если потеряю тебя из виду.

      Любовь окрыляет. Но зависимость от любви — штука уничтожающая, беспощадно пожирающая. Крылатое, беспросветно несчастное созданье, дарованного природой стыдясь, за грех считая, вынуждено терпеть такую участь. Разве кто спросит моё сердце?
     Проораться получается только внутри себя. Молча, что б никто не заметил.
Но...
      «Доколе ещё ?..» — был вопрос, да пусть хоть всю жизнь, чего её беречь, может для того и дана. Сколько есть любви в жизни, столько и терпи, какая бы ни была: ответная-безответная, горькая-сладкая, вся твоя.